Winters Tod


Der Winter kam einst nach Berlin
und legte zum Sterben sich hin.
Als er sein Leben aushauchte,
sangen die Spatzen, dass ihn's graute.
Denn ihr Frühlingslied machte Sinn.


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berlin jj

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sektglas und mary warten am ende der nacht auf glasigem tisch; frohes gelächter plätschert dickfüssig auf erdbeeren. joe jacksonfieber kommt zwischen kirchenbänken fast zum erliegen; schnell getaktete rhythmen, erhitztes blut tropft zu boden. anders als neulich fallen blätter herab im kreiselnden tanz; nackte haut ruft begierig streichelnde finger ans Licht. mauerparksonntag verschüttetes bier auf stein erfreut die ahnen; lippe an lippe gepresst erquickt die dürstenden münder. Copyright 2025. All Rights Reserved (Texte und Fotografie
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